LA ISLA INFINITA de Francisco Muñoz Soler

El malagueño que leeremos a continuación no tiene desperdicio. No por nada nació un veinticuatro de diciembre del ’57. Activo en su voz de escritor participa en la Red Mundial de Escritores (REMES), Poetas del mundo, La voz de la palabra escrita y Militeraturas. Pero además podemos ver sus textos en las revistas digitales de literatura que por una cuestión de espacio están al final por que merecen ser nombradas y visitadas. Francisco tiene publicados por el momento cuatro libros: “Caminar para sentirme vivido” (2007), “En tiempos de prodigios” (2008),”El sabor de las palabras” (2008), y por último este año “La isla infinita”. Cuando me puse en contacto con él me envió una frase que resume la expresión más clara de alguien frente a su trabajo y la vida: “Poeta, como necesidad vital y regeneradora de si mismo, al menos hasta que la curiosidad siga alimentando sus sueños”.Señoras y señores a deleitarse con un malagueño que ya ha cruzado con su voz el charco hasta el Paraná.
Los textos a continuación son parte de “La isla infinita”, que usted rápidamente sabrá a cual hace referencia. A disfrutarlos.



ORIGINAL ESPEJO DE MIXTURA

Intrínsecos reflejos forjadores de la esencia
de la cubanía, de su ambarino perfume,
primigenios trazos de caudalosas vertientes
que han ido colmando de bellas metáforas
magníficos espejos de paciencia y grandeza,
desde aquel original e histórico entonces
hermoso natalicio de las letras por Silvestre
se inició la indeleble fascinación mágica
que ha ido enriqueciendo de fructíferas raíces
la tierra más fermosa de sabrosa mixtura
esencial germen de la nobleza de Cuba,
de cuatrocientos años de memorables voces.


YO SOY UN HOMBRE SINCERO

“Esa marcha hacia la desintegración
que ha sido el vivir nacional cubano”.
JOSÉ LEZAMA LIMA

Yo soy un hombre sincero
de donde no nace la palma
mediterráneo del mundo soy
a los mágicos palmares voy
y de su glorioso sitio retorno
a mi entorno de radiantes soles
y azules bucles de espumas
de sales que besan arena dura.
Mi verso desea ser surtidor
de gargantas de intramuros
que venza los silencios mudos
y sea expresión hermosa
de corales breves y sencillas
enarbolada bandera de azules
que acaricie como manto de flores
los caminos de ambas orillas.
No oculto en mi pecho bravo
el tremendo dolor que me hiere
la desintegración de la nobleza
y el entendimiento engullido por sierpes
que creen que el resplandor de la belleza
es la señal terrible del enemigo.
¡Ay!, ese crisol tan joven
que no sabe definir su hermosura.


RECORREN LOS DÍAS DE LA REPÚBLICA

“La esperanza de todos hecha fina cristal:
¡grano de nuestro bien . . clave de nuestro mal!”.
AGUSTÍN ACOSTA

Recorren los días de la República
funerales luces de relámpagos
funesto zigzagueo de desconcierto
en cielos de frustradas fragancias,
tiempos de corales principescas
reflejos de auríferos ecos
de almibarado hueco sonoro
al albur de balanzas y enmiendas,
de ingenios de aristócratas cañas
ensombreciendo cultivos de sustento,
de puertos punzando los costados
con buriles de dragones y enseñas,
amargos luceros de penumbra
guía de sumisión de sueños
de desilusionado deambular esquivo
que vacía el alma de la patria.



Revistas digitales: Artepoética, Remolinos, Encontrarte, Cinosargo, Letras Nuevas, Palabras de Tramontana, Amigos de la Urraka, Divague, El Laberinto de Ariadna, Herederos del Caos, Perito, 40cheragh , Urraka Internacional, Es hora de Embriagarse, Voces de Hoy, Almiar/Mar de Poesías, Letras, Ariadna-RC Laberinto La Rosa Profunda, Nevando en la Guinea, Espíritu Literario, Laberinto de Togoraz, Pensamientos Likidos, Dulce Arsénico, Contra la Oscuridad, Buracos Quentes, Carrollera, Palabras Salvajes, Antaria, Mondo Kronhela, Efory Atocha, Album Nocturno, Imaginante, Poesimistas, Nueva Literatura, Antología Literaria Actual, La Botica, Radio Sentidos, Radio Web Mundial, Colectivo Clepsidra, Comunidad P. La Revista, Azul@rte, The Big Thimes, Isla Negra, Sinalefa.

NO-LIBRO de JMG

Como siempre este espacio abierto a otros escritores hoy abre sus puertas a JMG, así lo vamos a conocer por que él lo quiso. Aparte de los poemas que se han seleccionado de su libro “NO-Libro”. Es que nació y reside en la provincia de Buenos Aires. Estudiante de Filosofía. Ha ganado un certamen de poesía organizado por la editorial La Colisión. Este NO LIBRO se puede comprar por internet. Además del trabajo de JMG que se ha tomado de difundirlo él mismo. Quienes estamos en esta labor sabemos que tiene un gran mérito. Traten de encontrarlo por que merece la pena. Un poco de todo, y con una voz propia de aires porteños.
Aquí tenemos un aperitivo:



Canción

Avanzaba claro y tenaz,
Calzado con la salvación condenada y espectral,
Célebre por su secreta tristeza,
Que evidencia en su crueldad.

Con alas rotas en los talones
Y el sol a mano, confuso
Recuerda insensible un sueño
Que dio sentido al ocaso.

Se sepulta perdonado,
Con su timidez mejor dispuesta
Mientras mancha al sol suave
Del arranque del olvido.

Despuntando pleno extravío
De esperar eternamente
Bajo esplendores de roseta
La pasión que más prospera.

Inmóvil se extenderá soñando
Mostrando las piernas torpes
Y cualquiera de estos días
Pesará por fin su fin.



Sueño y mentira


¿Qué hacer? No tiene sentido

Su manera siempre joven
Y a menudo atenta
Su gracia indócil
Que tanto inquieta.
Y un poco a veces
Se victimisa
Y su mirada tiembla
Y se revela ausente.

Cuanto posa en plenitud es inútil
Como quien ya no puede
Como si fuera gigante
Perderse en el “da lo mismo”.

Y yace, presa, se aleja
Golpea en la tarde azul
Y por primera vez la escuchas
Pero ya es inútil.

No oirá mi queja
Que florece en lo profundo de mí
Como quien llega y no puede
Darse paso a cumplir.

Y que ha llegado al despliegue
Donde rescata su obrar
Que al paso de las promesas
Se tilda en aparentar.

Hasta que un día reflexionas,
Y te das cuenta que es perfecta.
Y prueba que no fue más
Que un sueño y una mentira.



Z

Sentida pérdida, sonrisa tenue
Y por costumbre prefiero arder.
Ante mis ojos, la muestra;
Separas la vista y la dicha…
Y pienso mejor dos veces.
No por creer en algo y confiarme al azar,
Despunte la perdida del sentido.
No porque encuentre salida, entonces huya.
La disensión en inmensa
Y el desconcierto intenso.

POR ARTE, AL AMOR de JUAN PABLO ANGELONE

Dentro de los escritores rosarinos que estamos conociendo toca el turno a Juan Pablo Angelone quien no debe pasar desapercibido. Autor tanto de poesía como prosa. Tuve la oportunidad meses atrás de conocerlo en uno de los ciclos de recitales poéticos de la ciudad, y casi siempre coincidimos en ellos. Al conocerlo bastaron unas pocas conversaciones en las mesas en común. Los puntos de encuentro como escritores sirvieron para descubrir su convicción frente a la obra y por qué no frente a la vida.
Aquí voy a hacer un paréntesis: remarcar la potente y clara voz que ha cautivado a los asistentes a la hora de darles vida frente al micrófono. Juan nació un 29 de julio del ´67 en este11 lado de la costa del Paraná. Licenciado en Ciencias Políticas y es docente de la Universidad Nacional de Rosario.
Por arte, al amor está impregnada de eso que llamamos amor con varios de sus rostros y el realismo urbano donde se desarrollan. Juego con la tipografía y el sentido de las palabras. Juegas con el amor y con la faculta de nombrarlo. Posiblemente el lector se pueda identificar con muchas de las frases de los tres poemas seleccionados (siempre arbitrariamente). Otras de sus obras son: Historias de Amerindia, El amor, de todas maneras, y Argentinalgia.
Seguramente Angelone volverá con sus textos a este blog, pero por el momento a saborear su poesía ...





NOCHE PERFECTA


Pudo haber sido una noche perfecta;
sólo que no estuviste
para comprobarlo,
para com-probarme.

Te presentaste ante mí,
de cuerpo ausente;
maldita presencia no presente
que amenazaba ser futuro.

Si Dios existiera,
hubieras aparecido.
Si Dios apareciera,
hubieras existido,
aunque tan sólo fuera
por esa noche;
esa que
pudo haber sido
perfecta.



PARADOJAS

Nada mejor que
sumar
mi soledad
a la tuya
para restar
soledad
a nuestros días.

Nada mejor que
sumar
mi libertad
a la tuya
para
encadenarnos
a la vida.





DESCONOCIDA


Tantas veces he entrado en tu intimidad
sin poder descubrir tu interior.
Tantas noches he besado tu frente,
sin poder leer tus vedados pensamientos.
Tantos encuentros he excitado
los humeantes latidos de tu corazón,
pero tus sentires siempre fueron silencios.


Tanto te conocí,
y aún quisiera ser en vos;
para que dejes de ser un misterio.

VIA REMINGTON, de CORINA MOSCOVICH

Siempre es bueno conocer a otros escritores, y parte de este blog está dedicado a ellos. En este caso, es Corina Moscovich, una escritora rosarina que ha trascendido las fronteras del Paraná con su poemario “Vía Rémington”. Pero usted se preguntará ¿Quién es Corina?, bueno no hace falta que pongamos datos biográficos a esta poeta y persona de la ciudad de Rosario. Pero describiré brevemente parte de su vida: ha viajado, es traductora y profesora de inglés, continúa su carrera de Letras en la Universidad de Rosario. Y fundamentalmente como decimos por estas latitudes es una persona “macanuda” (maja, chévere, etc.) que lee en los bares de la ciudad. Entre muchas otras actividades relacionadas con la escritura dentro del país.
Los poemas que están a continuación se encuentran en el libro “Vía Rémington”, el cual tiene la particularidad de tener poemas en español e inglés. Los cuales pude escucharlos recitados con un maravilloso acento. Estos han sido concebidos en Birmingham (Inglaterra), Bismarck (Estados Unidos) y por supuesto Rosario (Argentina). En el mismo se puede ver la visión introspectiva de la autora, descripciones de escenarios donde el lector forma parte del ánimo al cual se hace alusión. Un lenguaje poético renovador. Cincuenta poemas significativos, que a modo de confesión le digo que son para leer y releer en cada oportunidad. Usted entenderá frente a los poemas que no hacía falta datos biográficos para presentarla. Por supuesto que la selección de los tres poemas ha sido de forma arbitraria por mi parte, pido las disculpas. Cuando en sus manos tenga el libro me dice cual usted hubiese puesto.
A disfrutarlos ...



DEFINICIÓN

Soy un número
insertado en una letra
con paréntesis
y guión,
contradicción que camina,
siente y piensa
en un espacio limitado
por puntos suspensivos.


Soy un símbolo en negrita,
una palabra resaltada,
una duda abarrotada
de cuandos y porqués.




SILENCIO

Vivir entre la muerte,
la sangre es común denominador
de lo sublime
de lo degradante
de lo insólito.

Buscar las semejanzas,
hallar las diferencias.

Sorprenderse
ante la determinación
de los genes.

La dulzura se hace amarga
al recorrer más de mil venas.
La mirada es siempre la misma.
La actitud de espera también.

Se confunden los rostros,
los hospitales,
los sanatorios,
los médicos.

Y la sangre continúa
marcando el camino de la muerte ...

PRESENTE

Llueve la certeza
copos transparentes
en una geografía gris
e incoherente.

Oigo ruidos
que pertenecen
a una escena
que no quiero ver.

Más estoy detenida allí,
dejando que los instantes
se multipliquen y reproduzcan;

viviendo con mis cinco sentidos
el ayer y el mañana

El hoy
es instrumento vacío
y con pena de amor.

CRISIS Y TERROR de Luciano Juncos

El siguiente texto pertenece a un amigo historiador llamado Luciano Juncos, oriundo de Carcarañá pero con una visión universal de la vida. Es un placer poder presentarles parte de su trabajo, aunque no será el último que vean por aquí. Palabras que describen la situción del interior de la Argetina, la cual para algunos será mas cercana y para otros será novedosa en cuanto a los actores y el escenario de una problemática sin resolución por el momento. A degustarlo.

Crisis y Terror
Las Herramientas del Dominio

Suenan los primeros acordes de “himno de mi corazón” de los Abuelos de la Nada y yo en la silla de siempre leyendo algunos de los titulares que aparecen en los diarios simultáneamente vienen a mi mente recuerdos de algunos informes televisivos y del pasado inmediato, que por cierto no me dejan un buen sabor.
Todo este combo informativo hace que mi día culmine un tanto alterado, pues cuando estoy acostado resuenan en mi cabeza, como un tambor incansable, las palabras “violencia”, “piquete”, “protesta”, “escrache”, “desocupación”, “pobreza”, “hambre”, “inseguridad”, “muerte”, “crisis”, y como si esas palabras sueltas no bastaran aparecen las frases: “el gobierno contra el campo”, “el campo contra el gobierno”, “camioneros vs. agrarios”, “adelantamiento de las elecciones”, “está todo cada vez más caro”, ya no hay plata que me alcance”, etc..
Soy un ciudadano que no está involucrado directa o inmediatamente con ninguna de las facciones que hoy en día dicen ser el motor de bienestar económico (que al parecer lo confunden con bienestar social), o de los que hablan de la coparticipación y el reparto de las riquezas (de quienes sólo espero que, cuando se repartan la torta, lo hagan con un cuchillo serrucho de modo que cuando terminen pueda ir a buscar lo que queda entre los dientes, eso sí, siempre y cuando no haya algún vivo que le pase la lengua).
No es que me cueste expresar lo que siento pero actualmente no se si estoy amargado, indignado o desahuciado, pero lo que sí sé es que estoy completamente confundido. Escucho hablar al ex presidente criticando las decisiones y posturas que toma el campo. No entiendo qué hace dando un discurso. Espero disculpen mi ignorancia, pero no sabia que los aspirantes a ocupar un banquillo en el senado daban esa clase de discursos como parte de su campaña, es más hasta me párese demasiado excesivo para un posible futuro senador. Digo esto porque hoy no es más que cualquiera de nosotros y se sube a un escenario a dar fervorosos discursos en nombre de la Nación sin tener en cuenta que sus palabras podrían desatar una ola de violencia. Por otro lado están los que representan al campo hablando en contra de las decisiones del gobierno, a los que se les suma parte de la oposición política al oficialismo. Esta gente, los del campo, reclaman, por una parte, dinero (que es lo que lleva a la mayoría de ellos a las rutas), por otra, una reforma impositiva, baja de las retenciones y ayuda económica para los sectores, de su “rubro”, más afectados de los últimos años. Ellos aseguran que si el gobierno sigue estas medidas la economía se reactivaría y todos quedaríamos felices y contentos. No entiendo cómo en lugar de ordeñar, sembrar, cosechar, etc. no fueron economistas.
De todas formas, esa no es la cuestión. Supongamos que es cierto y todos, dentro de unos años, podamos tener el 0 Km. esperándonos fuera de nuestra casa (en este momento imagino lo contento que estaría ese chango chaqueño que al salir de su rancho se encuentra con su Focus, eso sí, base, el que utilizará para hacer los 15 kilómetros que debe para conseguir agua). Ahora, me pregunto ¿el bienestar económico a costa de qué sería? Tal vez de la piedra que le caiga encima al auto y logre partirlo al medio o que lo derrita el sol de un medio día de enero. La deforestación, de lo que es también culpable el gobierno, para conseguir nuevas tierras cultivables es cada vez mayor y esto contribuye, aun más, al cambio climático. Pero no hay que ser tan dramático, tal vez sólo nos quedemos sin agua para beber, porque los agroquímicos que utilizan contaminan las napas o quizás el daño pueda ser aun menor: tener algún familiar con una enfermedad respiratoria o cáncer. Investigaciones recientes demuestran que el porcentaje de estas enfermedades en pueblo o ciudades que se encuentran entre tierras cultivadas es más alto que el de las que no lo están. Adivinen qué, Carcarañá pertenece a las primeras.
Pero esto no culmina aquí. Párese que todos leyeron a Maquiavelo: el oficialismo manda a camioneros a pelear con los del campo, a personas, de bajos recursos económicos, que pinten y escrachen las casas de funcionarios que se oponen al gobierno. Estos últimos envían aliados a las rutas para que aconsejen a los agrarios y así no caigan en el plan del gobierno, que es enfrentarlos con el resto de la sociedad. La oposición al gobierno considera que si el enfrentamiento entre campesinos y camioneros se llevara acabo la sociedad vería la violencia de quienes “paran” al país y avalarían al gobierno si este sacara por la fuerza a los agrícolas de las rutas. Pero lo que más inquieta a la oposición es que esta parte del pueblo (la que avalaría al gobierno si la situación planteada se diera), les de su voto en las próximas elecciones que ahora sí son próximas.
Es así que me encuentro a la espera de algún héroe que nos salve y que me ayude a comprender quién dice la verdad, quién miente, por qué si todos quieren el bien de la Nación pasó todo un año y aún no se ponen de acuerdo.
Sin temor a sonar melodramático les confieso que me siento al borde de un abismo con alguien por detrás dándome a elegir entre saltar o dispararme un tiro (al menos me toco un sicario democrático ¿no?). No sólo no sé a quién creerle sino que además tengo la sensación que estamos a unos pasos del estallido social. Los reclamos que recibe el gobierno no son únicamente por alguna clase de impuestos o retenciones sino que el reclamo más contundente e incesante es por la seguridad, algo que nuestro magnánimo y omnipotente intendente no logra conseguir. Tengo toda la sensación que la esperanza de vida de los argentinos ya no depende de la saludable vida que se haga sino de lo rápido que puedas ser a la hora de entregar tu celular, billetera y zapatillas a quien muy “amablemente”, apuntándote con un arma, te lo pide. Pero éste es un tema que merece un artículo aparte, porque tal vez no sólo leyeron a Maquiavelo sino que también a Hobbes y su plan (me refiero a los que comandan el Estado), sea dominar con el terror la voluntad de todos. Así que no voy a continuar.
El objetivo de estas líneas fue plasmar una parte de esa sensación de confusión que tenemos quienes nos encontramos un tanto al margen del conflicto gobierno-campo pero no asilados de la sociedad y sufrimos los abatares diarios que ésta nos presenta. Considero que este conjunto de cosas no nos hace la vida más feliz y por lo cual, si nos incitan, es posible que tomemos decisiones violentas. Espero que esto no suceda. Recordemos que somos parte de una historia única, la historia de la humanidad.
Hoy mi deseo más profundo es que, aunque sea por error, nos demos cuenta de eso, porque estamos haciendo la cola, con la entrada en la mano, para asistir a nuestra autodestrucción. Quédese tranquilo, si sucede, seguro tendrá asientos en primera fila.

33 AÑOS DE MEMORIA

Las nefastas consecuencias causadas por la dictadura en Argentina, se han sucedido en diversos países Latinoamericanos por la misma década del setenta. Pero no es exclusivo americano, también lo han padecido y padecen otros países. No tiene exclusividad continental. Pero la memoria es importante a la hora de crear la historia como sujetos. No restando sino: otros + otros.
Un 24 de marzo de hace ya treinta y tres años se quebró la historia Argentina. Se hizo añicos el sueño de una generación por donde transitaba la fe conciente y accionada de otro futuro posible. De otra identidad como sociedad, dentro y fuera de las fronteras.
Una generación donde el cambio transitado hacia otro modelo se visualizaba desde las aristas de los diferentes movimientos políticos.
Podemos estar de acuerdo o no con las tácticas utilizadas por determinados sectores para alcanzar su objetivo. Incluso coincidir o no ideológicamente con estos. A saber estamos en democracia y podemos expresarlo. Pero bajo ningún punto de vista eso justifica y determina el terrorismo de estado utilizado por la última dictadura militar del señor Videla a la cabeza y sus secuaces detrás. Desde el aparato militar al económico.
La famosa teoría de los dos demonios impulsada por intelectuales disfrazados de progre queda obsoleta con sólo leer las cifras de las personas que militaban en los movimientos armados. Pero vuelvo a reiterar estamos en democracia, y otras voces se escuchan en los medios de comunicación, y está bien que así sea. Aunque se revuelvan las tripas al escuchar semejante negación de la historia. Darles voz a aquellas personas que cuando estuvieron seguras en sus casas, disfrutando de la especulación financiera y haciendo oídos sordos a la paulatina desmantelación de la industria nacional. Se taparon los ojos frente al secuestro, tortura y posterior desaparición de personas. De miles de personas, de una generación ausente. Otros fueron el grito sordo de la censura, la persecución y el exilio.
Según la Real Academia Española la memoria es la “facultad psíquica por medio de la cual se retiene y recuerda el pasado. Exposición de hechos, datos o motivos referentes a determinado asunto”. Por eso todos los 24 de marzos hay que tener memoria, recordar cada nombre, cada asunto, cada palabra. Que no quede atrofiada una parte de la historia. Los nombres son gritados en público después de 33 años donde el establishmen había decretado que no era necesario volver al dolor. Pero cuan equivocados estaban, era nuestro dolor, el de cada uno de los familiares, de amigos, hermanos, hijos, nietos de la memoria. De la generación que era parte de nuestro transcurso y discurso cotidiano. Después de 33 años, las Plazas se llenan y los juicios se abren. Mal que les pese a muchos. Los locos son los cuerdos.
Como lo fue Rodolfo Walsh (1927-1977) un formidable periodista y escritor. Una persona coherente entre pensamiento y acción. Desaparecido por la última dictadura militar cuando a un año del golpe enviaba a diferentes medios de comunicación su texto Carta abierta de un escritor a la Junta Militar Como merece ser leído y releído: (

http://www.nuncamas.org/investig/articulo/walsh_carta.htm). Palabras elocuentes de las consecuencias tanto social como económicamente que significó el gobierno de las Fuerzas Armadas. Sin tapujos, con nombre y apellido de los responsables de la masacre en la que sumergieron al país.
Walsh lo describió lucidamente: “...donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades”
Nada fue un azar, había que imponer un modelo. Un forma de pensar, un estado de gracia para quienes años más tarde se harían cargo del destino del país. La lista de las desapariciones aumentaba. Estado – otros = desaparecidos.
Cada uno de los nombres, cada uno de los rostros que hoy no están. Cada memoria activada todos lo marzos, todos los 24. Cada llanto y cada por qué.

24

Ella nació un 24 de marzo
Yo morí un 24. Sus padres se alegraron
Los míos lloraron. Ese día hizo calor
Por el otro frío. Sopla las velas todos
Los 24, yo pido castigo todos los 24.

PAREDES

Sentada escribe a través de
Las paredes dormida
Mientras la lluvia vuela
Perdida hacia horizontes
Imaginarios.
Evadirse del dolor sin
Pensamientos, sin ropa
Ni alimentos, sin ella.
Vuelve a su cárcel,
De rodillas contra el suelo
Bichos pululan en la sala.
Entran y salen
Dolor silencioso / imparable
Nº 34343434343434343434
Horas mortuorias horas
Atardeceres claros y
Perpetuos se han quedado
Donde se detuvo
Tu voz/s.

CHEMA VEGA y su libro CARTAS DESDE BOHEMIA

Presentar a Chema, es un gusto y una deuda pendiente. Un placer compartir con ustedes parte del trabajo de este magnífico poeta y amigo. Primero saber quién es este escritor afincado en Madrid, y segundo dos poemas que son parte de su poemario CARTAS DESDE BOHEMIA, que merece un lugar destacado en nuestra biblioteca.
Chema ( José María ) Vega nació en 1980 en Aranda de Duero. Abogado y poeta Ha participado en cursos poéticos impartidos por la Casa Encendida de Madrid, concursos literarios siendo premiada su obra. A partir del 2007 forma parte del taller literario de la Asociación Cultural Clave 53, dictado por Giusseppe Domínguez. Integrante del grupo poético Polemos, quienes organizan recitales artísticos por diversos locales de la ciudad de Madrid y fuera de ella.
Con un registro propio dentro del mundo de la poesía, en su primer libro Cartas desde Bohemia se puede observar las temáticas actuales como: la inmigración, el maltrato o el escabroso mundo de la droga. Como además la nostalgia, pasiones o la eterna batalla entre amor y desamor.

BODAS DE HIEL


Después que chirrían los frenos
que aparca en su puerta un coche
(su estrella -que es un dulce pentalfa-
detiene el tiempo entre sus puños)
se apean improperios de sucias caricias
-el cansancio de ideales presos-.

Falsos perdones humillan lágrimas
que nadan entre las riendas tirantes.
Infeliz
aterrado
haces de musas tu arte
y festejas felicidades de noche
con epítetos que esconden la IRA.

¿Una actriz? se maquilla con alegrías
que regalaste ayer entre huellas bien definidas;
¡que no abandone un lecho!
¡que sea reclusa sin celda!


Y entre tanto se adereza el brillo del metal
y se acortan los flujos de las corrientes
que absorben la vida en sus últimos suspiros:
Negros morados, pesadillas de amores ciegos
¡De luz se bañan los infiernos!




ENTRE ESPINAS VENIDERAS


Separan los escapularios las montañas
y sus cumbres que son deseo;
se guardan las grutas entre espesas enredaderas
que no cortan de vida sus raíces
mientras tu boca abre camino en este sendero, tu boca...
Es tu sed que entre campos yermos inunda los arenales
y las arrugas y sus pliegues, oscuros de baile gitano,
-sus pliegues-
Supón que se unen los tobillos, los montes y las verdades,
que las lenguas no flaquean
y que riegas este cetro de Pasiones.
Supón que se elevan anclas...